Essere il vuoto

Tra matita e foglio

O gambo di fiore

Inutile.

Non essere vivo

Al proferire linfa

O al partorire

Dolore.

Le nubi si scagliano

Sono pietre

Cattive.

I sorrisi non nutrono

Sono vagiti

ciechi.

Lo spettatore in me

Trova suo anfiteatro

Triste.

Il mondo diviene

Un calice

Insultato.

(Croste d’ali son le piume

Morto è il fanciullo.)