Campane. Un funerale, forse il mio. Ma non può essere: la palpebra mi dà prurito, sono ancora vivo. È la Madonna dell’Orto, il meccanismo deve essersi inceppato. Succede una maledetta domenica su due, d’estate è un inferno. Il fatto è che dormire con la finestra aperta ti rimette al mondo: il puzzo di marcio nelle […]

La palla gialla descrive una parabola improbabile e mi atterra davanti ai piedi, ricoprendomi le All Star di pezzi e polpa. È grande come un pugno, la buccia liscia marcita qui e là. Un dashaheri, la specie di mango più diffusa in questa parte dell’India. Per individuare il cecchino mi basta alzare lo sguardo: seduto […]