Noi. Morti viventi più vivi di voi. Nessuna connessione. Nessuna regola. Nessun legame. Nessuna invidiabile decisione di vincere socialmente ubriachi di questa invidiabile schematica tristezza. Noi. Creste alte, teste affondate. Distorte. Bucate, graffiate e tolte da uno stile. Verde e rosa. Senza umore ma con energica depressione derivante da affitti prefabbricati, affannati e distorti. Voi. […]

Rete. Io. Pallone. Io. Attaccante. Io. Difensore. Ancora Io. Bici rubate. Io. Frenetica fantasia, acrobatica danza. Sono io. Chi sono io? Chi cazzo siete voi! Sono cresciuto sfondando nel mondo. Lo sormonto, lo calpesto, lo vivo, lo prendo a testate. Muro. Muro alto, penetrante. Rete. Movimento, scatto veloce. Rissa, un istante. Blocco. Arte nelle vene. […]